Ми, прости, что не смог отобразить тебя в картине,
Во время того дикого ливня,
Не запечатлел тебя в квартире,
Когда ты и не подозревала, что именно в тех позах ты,
Воплощенная в плоть богиня идеалов!..
Я не смогу показать тебе то, как вижу я твой облик…
Я очень жалею, что я не художник…
К сожалению, я ещё и не музыкант!..
И ты не услышишь мелодии,
Которая, лишь для тебя создана…
Там где приятно перебирают струны,
Немного ударных и фортепиано,
Что бы мелодия получилась немного пьяной,
За душу цепляла и ласкала нежный твой слух…
Прости, что на музыканта я даже и не учусь…
Очень обидно, что я не биолог-гинетик!
А то создал бы самые красивые цветы и…
Сделал бы из них наркотик…
Это было бы афродозиаком и успокаивающим,
Эндорфином и болеутоляющим,
Они поднимали бы наверх блаженства,
И кидали во все уголки сознания…
И не трудно догадаться, о его названии…
Но ничего такого я не создал,
Не придумал мелодии и картин не написал…
Всё чем я стал, так это поэтом!
Со строками, наполненными психолирическим бредом!
Прости, что ты стала практически единственным моим читателем,
И замечательной музой…
Так получилось, что пишу, только для тебя одной…