Надоело. Хватит. Все, Хватит!
Любовь ведь, это не фронт.
Любовь не место для психопатии,
а может, к чертовой слать ее матери,
если она так врет?
Если она не признает ошибок,
если не сознается, когда обижает,
когда порождает искусственный свет улыбок,
а потом стреляет так подло, свинцом - в затылок,
хотя до этого и не угрожает?
За что неразбросанной клятвой
я себя в привязку нахожу к этой особи?
Хочется быть любимым, и быть понятным,
а вся любовь - снег россыпью,
да белые простыни,
да сердца кровавые пятна?
Надоело. Хватит. От неврастении к паранойе,
от расстройства души к раздвоению,
может, спросят друзья, мол, что такое?
А я раскину руки в небо, в такт сердцебиению,
и скажу: пошли бы все вон, я сегодня сломлен
легкой ложью и отчуждением.