Бесконечное сизое небо
и поджаро-ржаной июль
отливают ударами стэпа
с моим сердцем музыку пуль –
ржавой патиною созвездий
сквозь прожжённые гроздья садов
с гулким эхом “ХрИстос анэсти”
отмечают начало слов...
Густой патокою тягучей
кровь по венам порывисто бьёт
и в зрачке фиксирует лучик
заходящего солнца мёд...
Это всё от Сати и СёрА,
Ренуара, Дега и Равеля,
Дебюсси, et cetera –
от коньячной страны Коктебеля.