ТРЯСЁТ «РОДИМАЯ»
Зашёл раз к Другу.
Ох, бедняга!
Трясёт похмелье бедолагу…
Согнулся, будто пополам,
но убеждает, что не пьян…
Полтинник просит
на похмелку,
нет сил,
помыть свою тарелку!
Принять бы той,
«родной» глоток,
и не вылазить за порог…
Вот жизнь – угарная чума!
В ней нету места для ума…
Дошёл, как вижу,
он до точки!
Не в силах
написать и строчки…