По синей полосе смерти
Вместе с флагом победы
Идут впереди черти,
И я по их чёрному следу.
Ветер не дует, не прячется
Трусость моя под плащ,
И страхом не вдохновляется.
Будто сказали: «Не плачь...»
В бокале застывшей тучей
Стоит омертвело вино.
Вкусом незримо-жгучим
Больше не манит оно.
И пульс не стучит в аорте.
И чувство такое в след:
Как будто во время аборта
Заставили видеть свет…