Цикл Игра. Кон

Дмитрий Бутко
                Кон.

Ночью,тёмной,как обида
прошлое наружу выйдет,
в яму сердца сплюнет кровью,
сядет в тень у изголовья.
Тени тенЕта стеною
жалящих,вязких снов,
всепожирающей мглою,
скованной из цветов.
Выглодан коркой хлебной
месяц клыками лет.
С содранной кожи неба
молча стекает рассвет.
Вянут галактик гроздья
остановив разбег,
кровью стучатся звёзды
в чёрное небо век.
Бездна голодных глаз
взглянет и вышибет двери
времени,вросшего в нас
тысячами артерий.