А любовь она, сука хитрющая.
Машет ручками, корчит рожицы.
Знает сроки, что ей отпущены,
раньше времени не скукожится.
Только сделает вид, что ей пофигу,
да при этом ещё подбоченится.
Чтоб насытиться, так уж доверху,
чтобы высмолить, так до черницы.
Вот и катится, вот и плещется,
на бортах оставляя вмятины.
И проходят недели и месяцы.
Нет, любовь она всё же гадина.
А с другой стороны, я вот думаю,
если б не было этой гадины,
то была б эта жизнь некой суммою,
непонятно зачем нам даденой,
дней и лет, всё равно отмеренных,
но без искорки, но без всполоха.
Без открытий её как америки,
без открытий себя как пороха.