Памяти Феди Протасова

Что боль? Она тупая тётка
лопочет в ухо гулко, строго.
Ночь выметает, словно щётка
виновность  мыслей из острога.

И затихают злые слёзы.
То память бьёт, что сил по крупу
усталой лошади. Нет позы.
К чему она живому трупу?!