Я был – душа в здоровом теле,
Я был – поэт во цвете лет,
Но дни поспешно пролетели,
И вот, увы, поэта нет.
Красивый труп на стол положен,
Лежит на мраморной плите,
совсем цветами не обложен
И в неприличной наготе.
В него паталогоанатом
Небритый, желчный и худой
Бесцеремонно всунул лапы:
«Ну-с, отчего почил больной?»
И вот он видит по порядку
Кишок осклизлые клубки,
Мозгов некрупную лопатку,
Извилин редкие стежки,
в печенке – признаки цирроза,
Вот почки – в них сплошной песок,
Сустав коленный от артроза
Прозектор выпрямить не смог.
Моим он телом любовался,
Сказал: «А мышцы хороши!»
Но как он в мясе ни копался,
Как ни искал, ни колупался,
А все ж вместилища души
Найти не смог - как, впрочем, прежде
В других телах не наблюдал.
Студенту – скептику, невежде
Такое мудрый врач сказал:
«Душа в сем теле обитала,
А ныне видим только тлен,
Ушло духовное начало,
Взамен остался тощий член.
Душа навеки отлетела
На встречу с Господом самим,
А нам досталось только тело -
И хрен бы с ним, и хрен бы с ним».