не дар небес, не звон вселенской лиры
мои стихи – цветок чертополоха.
я надышался воздухом стихиры,
вот потому и сам пишу неплохо.
ну, да, легко пишу – не всякий сможет.
но иногда сужу не понаслышке,
а по едва заметной глазу дрожи
сердечной мышцы, с колотьем в подмышке,
что вот оно, пришло, и рвётся в пальцы
молитвой тихой, вдохновенной сурой…
как много их, таких, как я, страдальцев,
вбивает крик души в клавиатуру.
до немоты. до слепоты. до дури.
себя порой живым не ощущая.
пьёт водку кто-то. кто-то нервно курит,
норваск привычно чередуя с чаем…
что между делом, на уроке в школе,
напишет мальчик просто, без мороки,
старик рванёт из сердца с дикой болью
и заливаясь кровью, лягут строки,
на белизне бумажной пламенея…
вздохнёт мальчишка. старый буркнет матом…
но всё, что каждый скажет как сумеет
лишь одному ему близко и свято.
хоть каждый третий – Бог в венце терновом,
а каждый пятый – сам себе Создатель,
что ни скажи они, давно не ново,
а значит, зваться гением – не катит,
и свят закон: «не создавай кумира».
вот так и я поставлю точку вздохом:
не дар небес, не звон вселенской лиры
мои стихи –
цветок чертополоха.