Представил, как ты спишь…
А трубка рядом где-то лежит…
Через сон ты не слышишь,
Как кто-то пишет
И сверху он, свои мысли шлёт…
А они так и копятся в твоём телефоне,
Чтобы прочитанными быть спросонья…
Кинуть в прочитанные и не ответить вовремя…
Тогда удали сразу, а то там мне будет тесно…
Как же трудно быть смской!
Ждёшь до утра, что бы стать прочитанным текстом,
А потом удаляют, т.к. нечего ответить…
А чего жалеть-то? Слов? Часов? Ночей?
Нет…
Смс, что свечи горячей…