Спит кондуктор, мальчишка всего на пол-ставки,
Спит на рейсе, забыв пассажиров поток,
Спит, щекою прижавшись к троллейбусной лавке,
Задремав с одной мыслью : "поспать бы часок"...
Входят люди, кивают ему и садятся,
Кинув гривну в бейсболку, упавшую вниз.
Парень спит, и во снах наконец ему снятся:
Дюны, серое море, лавандовый бриз,
Переходы и ритмы забытых мелодий,
Шелест тихий струны под аккорды ветров,
Мир обычный, родной без банальных пародий,
Мир, в котором он встретил однажды любовь...
Парень спит, едем мы, разговор приглушая,
И пытаясь прочесть на уставшем лице,
Как проходит в троллейбусе жизнь молодая,
Прячась воздухом сжатым в его колесе.
А сейчас спи себе, пока нет контролеров,
Пока в двери не ввалится шумный час пик.
Спи, пока летний луч не проскочит сквозь шторы,
На лицо твое бросив мерцающий блик.
Спи, во сне ненароком себя представляя
В своем детстве, в кругу всех соседских ребят,
Как сидели в депо, где скучают трамваи,
А троллейбусы тихо рядочками спят...
Ты проснешься, схватившись за пачку талонов,
Нос почешешь рукой, подавив скорый чих,
Встанешь в тесный проход-молодой и влюбленный,
Просто парень, меня вдохновивший на стих...