Тихий шорох листопада
Шепчет мне чужие строки:
"Мне тебя уже не надо."
Прежде милый, но далекий.
Пережитою болезнью
Позабудешься едва ли.
Сколько мы с тобою вместе
Развивались по спирали?
В письменах, нелепых текстах,
Перечеркнутых для вида,
Отыскала себе место
Для дожития обида.
И в строках, чужого ряда,
Я читаю хаотично:
"Мне тебя уже не надо".
Время лечит, но цинично.
