Мы степняки - мы воины лихие
Пустили по Европе вскачь коней.
Лавины нас - нас целые стихии...
Мы - факелы блуждающих огней.
Пусть обагрится в красное кустарник,
И соль от слёз засохнет в лепестках.
Сметёт вас сходу прокопчённый всадник
С клинком сарматским в жилистых руках.
Мертвейте, ужасайтесь, трепещите
Под натиском скуластых, смуглых орд.
В глазах роскосых правду не ищите -
Они пьяны от лопнувших аорт.
Нас в битвы бросил гордый дух Атиллы,
Он - божий бич, в нём гнев былых веков,
Сметаем мы с земли дворцы и виллы
И пьём вино из ваших черепов.
Рабынь в обозе - будто битых склянок -
Покинул их хвалёный ваш господь...
На ложах ваших жен-патрицианок
Мы укрощаем чувственную плоть.
И в этих грубых торопливых схватках
Мы выжмем всё из варварских клубней...
Нам жены ваши в яростных припадках
Родят здоровых дерзких сыновей.
Мы степняки - безжалостные гунны...
Живём без суеты и без затей.
Мы воины изменчивой фортуны
В пучине нерастраченных страстей.