" Но крыть, кроме мата, нечем..." (с)
Таких, как она,
не продают и не покупают,
Не дарят, и уж тем более
Не берут в кредит.
У нее по тысяче шрамов
На каждые десять бальзамов,
Но она не проговорится,
где и как сильно болит.
От нее теплой влагой сочится душа,
Кровью плачет сердце,
Она жертва, каких мало,
И в глазах у нее облака.
И когда ее вдруг обижаешь,
Бывает мерзкое ощущение,
Что собственной пяткой,
Пнул ни за что щенка.
Я уже не пытаюсь скрывать,
У меня от ее наивности
мозги набекрень,
В голос хочется на луну.
Мысли - в тетрадную клетку,
По пальцам - железной линейкой,
А лучше с разбегу в стенку -
Сегодня опять не усну.
Что у меня для нее?
В струнку натянуто время,
В глазах моих фейерверки
И призрачные шары.
А у нее от меня:
Закрыто наглухо сердце.
И на лбу бегущей строкой:
«Довольно, конец игры»
Любимой Ольге