Мой стих не чеканит,
Он не обтёсан,
Разбросан как пыль
От прибившей волны.
Шумит как ковыль
От ветра мольбы.
Он вовсе не для толпы,
Не для братвы
И публики.
Это не бублики!
Он хулиганит,
Ворвавшийся нагло,
Без правил поганит
И бегло
Ворганит
Стихов переплёт
В лёт!
Без правил, обрядов
И разрешений,
Без позволений
И самовнушений.
Откуда?
Вокруг тишина...
А в голове семена
Мыслей,
Залетевших из Ниоткуда
И осевших в тебе повсюду.