Расстрельная песнь соловья,
бухающий дед под берёзой,
молодка в гранатовых слёзах
и чья-то хромая метла.
Скулящая псина в пыли,
коровы, мычащие матом,
на ферме одни сапоги –
доярки сбежали к солдатам...
Не жизнь, а малина в краю,
но Чу! Опера ведь не дремлют –
кто карты краплёные мечет,
не тем доверяют судьбу.
Мой друг Самогон загрустил:
не слишком-то красное лето –
раз поп ещё пса не убил,
не вся ещё песенка спета...