"Так вы ещё и пишите стихи?
Как романтично.
А впрочем для таёжных мест глухих,
Откуда вы-это типично,
Там воздух чист,
Не исковеркана природа,
Закат лучист
В любое время года.
Там тишиа,
И смога нету,
А по ночам сама луна
Подсказывет рифмы для поэта.
Как не поэт?
Вы,наверно,врёте?
У вас талант,тут спору нет,
Вы Пушкина за поясок заткнёте!"
Так щебетала,заливаясь птичкой,
Почти что незнакомая мосвичка,
Как обьяснить пичуге этой,
Что не поэт я,и не стану никогда поэтом?
Нет в том моей вины,
Что по ночам или утрам ранним,
Среди тривожной тишины,
Кровоточит стихами душа израненная.
Мои стихи инеказисты,и убоги,
Но в них вся жизнь моя,
В них пройденные мной дороги,
Мои любимые,мои друзья.