мороз в девяносто пятом
ларьки и банк на фонтанке
без подписи - только с братом
на стрелку - почти что в танке
а сколько в брусчатку впитано
пролитого нами красного
теперь вот лежат, убитые.
за что? да какая уж разница?
однажды вдруг стало страшно
не то чтоб смерти - бесславия
бежал, брусчатку окрашивал
белым и чем-то главным
теперь вот краски да кисточки
не то что в тот год на взморье
знал я одну журналисточку...
но это другая история