Иголка в межреберной чаще
На всех языках голосит…
Свистит соловей мой пропащий,
От слова бранящего скрыт.
И леска натянута между
Смятеньем руки и ручья.
Но где же та рыбка, что нежно
Приманку смогла укачать?
А радостны те колыбели,
В которых уснут рыбаки.
И те соловьиные трели,
Что в непостижимом легки.