Не суди, не ряди в свой обряд мой языческий ветер,
Не скули над душой, сделай милость, бездарный пророк.
У небесного снайпера я так давно на примете,
Что при случае он не замедлит нажать на курок.
Я исчезну, как все - те, кто метко отмечены свыше,
На границе времён облетевшею розой ветров.
В этом мире никто наших песен, конечно, не слышит:
Кто-то здорово болен, а кто-то уж больно здоров.
Строгий снайпер откроет обратную сторону света, -
И охотничий сокол вернётся к нему на плечо.
Моя кровь есть во всём, что когда-либо мной было спето,
И не стоит искать в этих песнях чего-то ещё.
А меня изнутри разрывает безвыходность песен
Раскалённою медью расколотых колоколов.
В тесноте – не в обиде, но мир до обидного тесен.
Магнетизмом Земли размагничена Магия Слов…
Декабрь 1995