Я озябшей душою сжимаюсь в ракушку,
В несвободе своей утопая всё глубже.
Я устала быть чьей-то умильной игрушкой –
Столь завидное счастье, с издержками в службе.
Мне в раскрытые двери так хочется выйти
Налегке… Тормознув, укатить с мотоциклом…
Но никак не хватает положенной прыти.
Но на улице слякоть – а я не привыкла.
Значит, так и должно быть – всё закономерно…
И считается ль данное грубой ошибкой?
И опять тот же выход, с оценкой «примерно»…
И опять прикрываясь дежурной улыбкой…