У меня на кончиках пальцев
умирает весенний дождь.
Погибая, он просит остаться,
но меня уже не вернешь.
Я руку ложу туда,
где вчера ещё билось сердце.
Но оно всё стучит,
и никак не хочет разбиться.
Останавливаюсь от страха,
и дождь так крепко хватаю,
как твою руку,
Но он ползет по венам,
артериям, по канальцам.
А я все стою и жду,
будто хочу остаться.
Кажется вот-вот разобьётся,
но оно так быстро бьётся.
Кровоточит дождь,
льётся и льётся.
Я уже прошу прекратить,
а он никак не сдается.
Но я делаю шаг вперед,
я иду к солнцу.
Да пошел к черту ты!
Моё сердце бьётся