Захудалый, случайный кров
для приблудных бичей –
переулок Печатников,
переулок ничей,
подтолкни – и покатится,
и под горку сползёт,
а никто и не хватится,
и никто не спасёт.
Как плывущее « Yesterday…»
вереницею строк,
открывается весь тебе,
что пустой коробок,
тихий угол печальных снов
и забытых молитв,
переулок Печатников,
там, где тополь пылит.
Где на старой скамеечке –
голоса, голоса,
где над хворью и немочью
не взметнутся леса,
где небрежно развешено
на верёвках бельё –
две усталые женщины
держат небо твоё,
что кренится, бездонное,
и стекает с угла
на халупы бетонные,
на дворцы из стекла,
чтобы дворик за Сретенкой,
возносясь налегке,
лёг плетёным браслетиком
на Господней руке.
иллюстрация В. Брайнин. Печатников переулок. http://www.artsalon.ru/artists/brainin/pechatnper/big