И спросонья небо мятой простыней
повисло над умытым городом...
Ветер по рукам-ногам волной
вяжет лентами чужого холода..
Убегают, спешат, громко плюхают,
под зонтами своими спасаются...
А мне в кеды вода пробирается,
под берет и под куртку джинсовую...
В мою вечно дырявую голову.
Как забытый на лавочке зайка
Я бреду вся «до нитки» (до майки)
по дождю, по его не укрытой постели…
А во мне его слезы тихонько теплели.
Утро в городе робко проснулось,
И легко, словно кот, потянулось
В простыне из сырой акварели.