Я сижу, простите, на клозете.
О высоком думать не могу.
И поэтому все строки эти
Посвящаю одному ему.
Белому, красивому, святому!
Маяком он блещет в темноте.
Он и говорит-то по-другому
Будто стар, и мудр в простоте.
Вряд ли я найду его нужнее,
Но зашедши как-то в магазин,
Пробежав по кафельной аллее -
Извращения глядят с витрин!
Кто скажите мне сидит на ЧЁРНОМ?
Розовом? Зелёном? Голубом?
В бабочку расписанном - узорном.
Кто сидит на "троне" золотом?
В ужасе глаза мои расширясь
К родному лишь б ноги унести!
Тут уж мысль моя утихомирясь
Свою исповедь ему давай плести.