Приговорили Тота снова и сожгли
Под милым небом, как всегда, прекрасным,
Где вечных туч родные корабли
Плывут куда-то, как всегда, напрасно.
Здесь бесприютен каждый новый борт,
Здесь никогда никто не провожает,
Не ждёт нигде спокойной бухтой порт...
Тот серым дымом с ними уплывает.
И проплывая над бездомными полями,
Горюет Тот, делясь последним вздохом,
Он упадёт с ненужными дождями
И прорастёт уже чертополохом.
А так хотелось бы пшеничным колоском
Тугим ветрам прошелестеть на воле...
Нежнейшей жизни тонким голоском
Звучать, вибрируя, в широком русском поле...