Карта летит с лёгким свистом и попадает точно в шляпу, твоя летит следом, ударяется о стену и отскакивает на полметра.
- Никогда не думал, что в комнате с голыми стенами может быть уютно - выпускаешь тонкую ленточку сизого дыма, делаешь большой глоток. Льдинки постукивают о стенки бокала, мои зубы постукивают им в такт.
- Замерзла?
- Нет, у меня истерика. Лёгкая. Необременительная.
Ты мычишь что-то невразумительное, берёшь со столика второй бокал.
- Я не буду пить.
- Ты не будешь спорить со старшими - сверлишь меня взглядом так, что я торопливо пью, но на слове "старшими" хихикаю так, что семнадцатилетний Чивас попадает в нос и искры летят из глаз вперемежку со слезами.
- Ты хочешь меня споить?
- Да, я жду, пока ты потеряешь бдительность, станешь дружелюбной, разговорчивой и на всё согласной. Думаешь, зря я напросился к тебе в конце недели?
- Я не думаю - бубновая дама снова попадает в центр шляпы.
- Где ты этому научилась?
- Кидаться картами? У отца, он...
- Нет - останавливаешь меня резким взмахом крепкой ладони с артистичными тонкими пальцами (чёррррт, в тебя можно влюбиться за одни твои руки) - где ты научилась так строить мужчин?
- Я строю?
- Нет? Скажи, что ты сейчас делаешь?
- Бросаю карты в шляпу, пью виски и пытаюсь не рушить границу между нашими личными пространствами.
- А мне кажется, что ты сидишь на разобранной постели рядом с мужчиной, в его рубашке на голое тело и делаешь вид, что это нормально.
- Хорошо. Это ненормально. В порядке вещей, но - да, ненормально. Абсолютно недопустимо. - изо всех сил стараюсь не засмеяться, и у меня почти получается.
- Скажи, а что будет, если об этом узнает твой... эммммм... постоянный мужчина?
- Что значит "если"? Конечно узнает. От меня - откровенно смеюсь.
- И ты считаешь, что не строишь мужчин?
- Думаю, нет. Просто не пытаюсь казаться лучше, чем есть.
Тянусь через тебя за бутылкой.
- Ты в курсе, что небритый, лохматый и слегка пахнущий алкоголем ты намного соблазнительнее, чем гладко выбритый, но с запахом перегара и дешевого одеколона?
- Не говори никому. Это секрет.
- Не скажу.
Бокалы с лёгким звоном ударяются друг об друга.
- За что пьём?
- За честность, пожалуй... За честный эгоизм.
Целуешь меня в висок. Девятка пик летит с шипением, отскакивает от стены, и попадает точно в центр шляпы.
- Ты знал...
- Это старый фокус - я могла бы догадаться, что эти руки умеют многое, но мозг отказывается функционировать. Тишина. Занавес.
Тост - за честность.