Ангел ложится в небо, - когда захочет
небо того, - и просит на счастье разбить посуду.
Скорая помощь духа в пустыне. Ночи -
как праздники вуду.
Север прекрасен тем, что его не видно.
…Список сует на завтра. И там, за глазами – холод.
Лёгкий пушистый ветер в долине Инда -
по-прежнему молод.
Крышку сорви с пространства – увидишь время.
Всех многоточий мало, чтоб что-то сказать о жизни.
Прячет от слёз глаза ввечеру Минерва.
Светает. Ни лист, ни
пара зонтов поодаль на свете этом
в округе Сан-Микеле не дрогнут… Не раньше срока.
Смятая простынь улиц, по всем приметам, -
беспечнее Бога.
Верхнее “до” предмета забралось выше.
Пластика звука. Голос, себя отпускавший долго…
После тебя всё так же: метут на крыше…
Безлюднее только…
июнь, 2011