***
Воздух в жеребой крынке
день устоялся материнским теплом
утро в бесконечной длительности
луча – когда моешься – в брызгах
время номадов как песок
перетекает в жито
чем сильнее сжимаешь кулак
тем быстрее струится
солнечная пыль – развоплотившись
в каждый из твоих пальцев
в нигилизм пролистанных книг
куда вгрызаются древоточцы
под ладонью
встречные прохладные позвонки
под футболкой – рука с оспинкой
выбилась к ветру за перфорацию пленки
будто есть что сказать воздуху
на земле смородиновые россыпи
сплошной жарой тутовое лето
стоит подпертое сухой жердёй
велит – иди вдоль параллельных
не оставляй на потом
к открытой солнцу просеке
и выйдешь из леса засветло
и не проси ничего кроме морошки
и не оглядывайся.
