Что проку мне - во мне вчерашней,
Не бравшей с века за постой,
Ведь соты Эйфелевой башни
Сочатся горней пустотой,
Ведь сон забит в затёртый сонник,
И мир - иной, и свет - не тот,
И, прорезая подоконник,
Зелёный луч ползёт, ползёт...
Но буквы, складываясь в нечто,
Осмысливают Я во мне
И лепят чудо-человечка,
И обжигают на огне.
И он выходит из разъятых
Отверстий в пазухах пустот.
Да, мир - иной. Да, свет - не тот.
Да, твердокаменны палаты
И номер шесть, и номер тьма.
Но обожжённый человечек
Рисует радужных овечек
И шьёт палатки для ума...
Не спи, душа. Ещё не вечер.