Предрассветный туман отступает в глухие леса.
Тихо капает дождь. Снова осень. Грибная пора.
А вокруг ни души. Только дивных зверей голоса.
Снова в сердце твое коготками вцепилась игра.
Слышишь – там далеко, на опушке, поет соловей?
А еще говорят – соловьи в ноябре не поют.
Разложи закусон и стакан пополнее налей
И послышится топот копыт – «соловьи» уже тут.
И тогда твои берцы легко все рекорды побьют.
Покраснеет Asics, Adidas, Puma, Kappa, Reebok.
Позади, на поляне соловушки водочку пьют.
А на лай соловьиный другие мутанты бегут.
Все же местная фауна вовсе отбилась от рук.
Я на базе у Долга покруче куплю пулемет.
И патронов ведро. Или два. И залезу на сук.
И оттуда меня ни один соловей не собьет.
И тогда я спокойной рукою наполню стакан.
Одним махом его я до самого дна осушу.
Снизу звонко сработал опять соловьиный капкан.
По второму махну. Соловьиной икрой закушу.
Как же тут хорошо. В мире отдыха лучшего нет.
Рыжий Лес и Янтарь, Агропром – золотые места.
Чудный свист кабана, дивный вкус соловьиных котлет.
Только жуткие морды. А так то, вообще, красота.