Что происходит? Друг, я мертвецки пьян,
я не ходил на дело полгода… Впрочем,
мне и ходить ненадобно, я смутьян,
слово моё случайно, но выстрел точен.
Знаешь, намедни я видел ее письмо –
буквы дрожали и пахли цветочным, теплым…
Я собирался забыть ее, но не смог,
я наблюдал за ней сквозь цветные стекла
калейдоскопа, чувствуя изнутри
вкус этой девочки – сладкий, ванильный… Может…
Вечером… Город… Джинсы, привычный грим,
кепка, наушники… Слиться с толпой прохожих,
встретится с ней – случайно, как сотни раз
с жертвой встречались… Долго водить кругами…
Все предсказуемо скучно.
Моя игра
дорого стоит.
Поэтому не играю.