Не писать же стихи о плохом,
Ведь пришло же прищурясь лето.
Ну бывает, что в горле ком,
Но проходит, как то и это.
Не писать же, что дни легки
И что призрачна эта легкость.
Жизнь составлена в дневники,
От которых в душе неловкость.
Не писать же, что вечер томен,
Что фонарь одинок и глух.
Что внутри ты совсем бездомен
И свинцов тополиный пух.
Не писать же под треск кузнечика
Под грохочущий лай цикад,
Просто вечером делать нечего
И дотла догорел закат.
