Мне верится с трудом. Ты так далёк
и в милости своей непостоянен,
что через облака и расстоянья
кричу Тебе, срываясь на восторг:
не верю я!
Не верю в точность строк,
в правдивость сохранившихся преданий,
из уст в уста кочующих годами,
в которых Ты так светел и так строг.
Как может быть, чтоб, искренне любя,
Ты так легко нам даровал свободу
нести грехи свои всё в ту же воду
и уповать, как прежде, на Тебя.
Беспечные, мы так спокойно ждём,
когда Ты нам укажешь путь к спасенью,
и осеняем лоб себе знаменьем
уже тогда, когда грохочет гром.
А строгий лик с намоленных икон
как будто остаётся равнодушным
к тому, кому не удалось стать лучше,
но от кого не отвернулся Он.