* * *
Когда на улицах московских
я вижу нищих таджичат,
мне кажется, что их обноски
и на моих плечах висят.
Я нищих в жизни много видел,
и даже к виду их привык,
но тут впервые ненавидел
себя за то, что я таджик,
за то, что им помочь не в силах,
за эти реки детских слез,
за то, что кровь застыла в жилах
от их халатиков в мороз,
за эту землю им чужую,
за то, что их отец – изгой,
за то, что Родина воюет
который год сама с собой.
И голос крови проклиная,
в глаза, стараясь не смотреть,
стекло в машине опускаю
и им протягиваю медь.
2006