Куда бы нас судьба не заводила,
И что бы не ждало нас впереди,
Я не жалею, что разбередила
Былые раны в вашей, сэр, груди.
Жизнь состоялась. Вы не одиноки,
Устроены и счастливы вполне.
Но о любви пленительные строки
Вы посвящали в детстве только мне.
И вот с тех пор, с того святого лета,
Когда мы с Вами встретились в Крыму,
Вы для меня остались, сэр, поэтом
Моей души. Не знаю почему.
Вот так. И в этом все уроки Крыма:
Любить того, кто мог для нас творить.
Мне было их понять необходимо.
Но что теперь об этом говорить...
Пишите, сэр! У Вас перо как шпага.
Взмах наповал разит подбором слов
И блещет юмором, умом, отвагой,
А может срезать и букет цветов.
Пишете сэр! Пусть в жизни мы не вместе.
Для духа, как известно, нет преград.
А Вы - поэт и, значит, дело чести
Для Вас писать не требуя наград!