***

Я помню было как то лето, я приоткрыл в себе поэта.
Разгон был прерван, дар пропал.
На сайт стихирку я попал.
Стих напишу я о другом: как другом в пропасть увлечён.
Теперь заместа сна и ванны литературные нирваны
омоют разум и мозги (они поверь пока близки)...
Вот в этом вся коварства суть, мин херц меня не обессудь:
Поэты пусть стихами ссуть, но для меня искусство - жуть...
А если б рифмы были кирпичами? Я б сколько душ побил с годами?
А если б рифмы были бы навозом? Компост не вывезли б и паровозом.
Нет! Не поэт я!
 Не я поэт!
Не смог писать я про мин.... (как некоторые).
                С уважением ваш...