Ты знаешь, почему-то нет стихов.
Нет праздника пульсирующих строчек,
и слог мой до обидного неточен,
хотя привычно карандаш отточен…
Но нет ни покаяний, ни грехов.
Ты знаешь, почему-то – ни строки!
И белое не кажется раздетым.
Быть может, потому что бродишь где-то
и спелое малиновое лето
берёшь губами не с моей руки.
Ты знаешь, почему-то - тишина.
На сердце и на глянцевых страницах.
И хочется до одури присниться!
Войти ночным воришкой под ресницы
и выписать с неистовством блудницы
поэму на твоих обрывках сна.