Я больше не хочу писать стихи.
Мои слова, мне кажется, фальшивы.
Навязчивость красивых фраз в ночи
И их сумбурность - всё невыносимо.
Когда дыханьем влажным где-то дождь
Поёт, сбиваясь с ритма, нам баллады,
В его словах не чувствуется ложь,
Но он без слуха - он не для эстрады.
А я хочу прозрачной быть, как он.
Как он стучать в людские окна, двери.
Душа хрипит, как старый патефон,
И даже я сама себе не верю.