Всё это не поэзия,
Сказали мне опять.
Нельзя в большой поэзии
По Азии скакать.
Нельзя твердят: В подъезде ли,
В поездке ль подъезжать,
Всё это от экспрессии,
Но, надо понимать,
Что «мама» не рифмуется
С тяжёлым словом «мать»,
И в жизни «автоматика»
Совсем не «автомат»
И, даже Музы стайками,
Совсем не «Музобоз».
Лежу сейчас за стайками,
И плачу, аж до слёз.
А Музы кувыркаются,
Стрекочут надо мной.
Они со мной не знаются
И я для них не свой.
Умну в подушку Солнце я
И лягу за горой.
В моих стихах нет стронция,
В моих стихах покой.
Я буду спать чирикая
В своих красивых снах.
В душе моей Пиитика,
Ни слова о ****ях.
Стоит под небом звонница
Малиновый набат.
И мчится гулко конница,
И рубит всех подряд.
А ангелы пречистые,
Глаза горят огнём.
И шашки их лучистые
Сверкают серебром.
И мечутся по пристани
Хвалённые божки.
Разбиты и расхристаны
Их с золотом горшки.
Так будет с каждой Нечистью
Кто Солнце воспевал,
А сам Природу девичью
Тащил на сеновал.
Я сплю себе на полюшке.
Приятны сие сны.
Продлится видно горюшко
До будущей весны.
12.05. 2008 г.