Как мастерски мне лжёт твой неуют,
что ты остался преданным желанью
дышать свободой, не ища приют
своим непостоянству и дерзанью.
Довольна ли судьбою я? Вполне.
Семь лет промчались, будто электричка...
Рисую жизнь и к собственной мазне
стараюсь быть, как все - небезразличной.
Во мне уже ни чёрточки от той,
которую любил ты, не осталось,
но если попрошусь я на постой
в твой жаркий май, простишь мне эту шалость?
Небесной манной, глупые, сочтём
всё то, что нам на время одолжили...
И засыпая на плече твоём,
я вдруг пойму, что мы давно чужие.