А на остановке N известной тебе маршрутки
всегда выходили мы, с трудом разнимая руки,
срывались с любимых мест, насиженных, на галёрке.
Вопросы, как пузырьки, у нас клокотали в лёгких.
Но на остановке N нельзя задавать вопросы.
И на остановке N – морозы, всегда морозы,
и лезет в перчатки снег. Я знаю. Я там топталась.
Там в девять часов утра накатывает усталость.
Но на остановке N всегда разговор короткий,
всегда мы выходим из – маршрутки, почти подлодки,
и дальше плывём поврозь, проматываем недели,
растрачивая тепло, которым друг друга грели
до той остановки N, целуясь назло соседям…
И вот уже сколько лет мне кажется: «Вдруг проедем?
Проскочим её и всё, покатимся до конечной?»
Но на остановке N и думать об этом нечего.
19 июня 2011
