Подсвеченная солнцем ночь. Стою в густом лесу, смотрю на старый свой туманно-синий дом так, словно умер пять минут назад и зрение иное приобрёл.
Он простоял здесь восемьдесят лет. И дерево его пропитано четыре раза счастьем и три раза горем.
Когда в нем кто-то умирал, то прорисовывал себя он в доме без кисти, изнутри.
С обратной стороны открытое пространство. Здесь был когда-то сад. А ныне застывшие рулоны волн, бушующие тексты, пАгоды, упанишады, пики, флот викингов, драконы сорняков, империя бурьяна!
Над этим одичавшим садом летают тени бумерангом. Которые бросает тот, кто жил однажды в доме задолго до меня. Почти ребенок.
Исходит импульс от него, мысль, волеизъявление:" Создать...Запечатлеть..." Чтобы успеть поймать свою судьбу.
Похож на детские рисунки дом. Легат ребячества, который вырос только потому, что кто-то слишком рано убежал из детства. Дверь отвори, войди!
Внутри тревога в потолке и безмятежность в стенах. Картина над кроватью: корабли, семнадцать парусов и гребни волн, и ветер, который позолоченная рама не в состоянии остановить.
Здесь все так рано, раннее распутье, необратимый ранний выбор. Спасибо дом за жизнь! Но не имеем мы альтернативы. Эскизы все желают быть готовою картиной.
Мотором по воде растягивается горизонт. Как радость, так печаль распухли в лупе белой ночи. Не зная, верим мы, у нашей жизни есть двойник-корабль, который следует несхожими путями.
А между тем, сгорало солнце там, за островами.
18.06.2011