Над черёмухой цветущей
нарастают звуки вальса.
Возомнив себя грядущим,
настоящее сквозь пальцы
безобидно, аккуратно,
понимая, не догонят,
утекает безвозвратно,
попрощавшись на ладони.
Дует ветер дальних странствий.
Час вечерних озарений.
Пальцы, шевелясь в пространстве,
всё же пропускают время.
Стало быть, и сам я вроде,
вторя музыке Шопена,
верный собственной природе,
исчезаю постепенно.