На цвет,
на всхлипы
белых яблонь,
в сезон толкучки комарья,
мне представляется,
что я был
свободней, чем судьба моя –
С тобой, с тобой,
под арки града,
туда, где пенится обрыв,
где тают брызги
спелых радуг
в оттенках сумерек сырых,
Где май,
былых романсов сводник,
впадает в яростный июнь,
и наш
бумажный
пароходик
летит в растерянность мою.
