Моих стихов трагическая нота
не горем рождена,
а тем,что в хаосе круговорота
постичь я все должна.
Я чувствую себя тоскливо,
как зверь в чужом краю,
когда в мельканьи фактов торопливых
их суть не узнаю.
О Господи!Какая это мука
вдруг ощутить все торжество,
всю мощь и страсть умолкнувшего звука
и,не слыхав,все ж услыхать его!
Предполагать в каком-то прошлом веке
усталый вечер,тени возле верб,
и чьи-то в страсти вздрогнувшие веки,
и месяц,уходящий на ущерб.
И думать,что со мною это было,
лишь чуть щедрей и чуть больней в висок
лилась луны таинственная сила
и синевой отсвечивал песок.
Предугадать средь будущих трагедий,
переворотов,роботов,чудес
девчонку с волосами цвета меди,
бегущую межою росной в лес.
Откуда ж знать такой солнцеголовой,
что это от меня передалось
в ее уста мучительное слово
и в грудь-моя ликующая злость?!