Вендетта

Ты сейчас далеко -
в Париже.
На могилы ходишь
к поэтам.
Пишешь стихи
про кровь и про месть.
Засыпаешь в отелях
раздета.

А я шлю тебе, свой
поцелуй
в бумажном, простом
конверте.
И этих
несколько строк,
про тёплое
крымское лето.