Шумит июньская листва:
От сплетен ветра.
Шипят усталые слова
Про то, про это.
Я знаю, что стал глух и нем,
И слеп, пожалуй,
Еще есть ряд иных проблем
Под ветром шалым.
Что слева больно, ну и пусть,
Хоть бьется мерно,
И этой я уж не страшусь,
А жду, наверно.