На восток от эдема сады, сады...
Говорят в них навечно весна, весна...
Мы поселимся там у речной воды
И не вспомним, что я тебя не спасла...
Ты построешь там дом и посадишь ель.
Я рожу тебе сына, посею лен.
Сколько счастья господь отведет теперь,
До конца мироздания и времен.
Нет, не слушай меня, сочиняй... пиши...
Создавай свою рукопись звонким днем.
Потому, что ночами со мной в тиши
Ты начнешь забывать, тоже - обо всем.
Потому, что я сон из страны разлук
И прожить суждено мне сто пять страниц.
Удержи в них меня негой сильных рук,
Чтоб не стала я эхом райских птиц.
И, еще... не спеши дописать роман,
Добавляй по странице о каждом дне.
Даже, если я боль твоя и обман,
Что однажды развеется на заре.
На восток от эдема сады, сады...
Говорят в них живут, попирая смерть.
До последней весны, до ее поры
Я приду... ведь мне нужно лишь умереть.